Dos.

DICOTOMÍA INCRUENTA




Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.

Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.

Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.

Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

- foto de Peggy Washburn. poema de Oliverio Girondo.

Rulfo-tos.

SOBRE JUAN RULFO Y LA FOTOGRAFÍA




Reconocido mundialmente por su obra literaria, Juan Rulfo realizó además un importante trabajo fotográfico que en los últimos años ha generado gran interés. Mucho más que una afición incidental (el legado comprende un archivo de más de seis mil negativos), las fotografías de Rulfo expresan el mismo mensaje de su obra escrita y representan, tal vez, la imagen de todo aquello que no escribió. "Como si Rulfo -para decirlo con palabras de Carlos Fuentes- se asomase fuera de las tumbas de Comala para descubrir la luminosidad de las sombras". El tiempo, el desamparo, la muerte... temas centrales en sus libros, son también los motivos de estas imágenes que recrean el denso ambiente del México rural y en las que, una vez más, Rulfo nos muestra su capacidad para captar lo esencial.

- pasa que me olvido. no puedo creer que en un año de blog nunca haya subido ni una foto de Juan Rulfo. ahora como hago "futurología" como dice mi estimado Leandro, y navego en el tiempo y cuelgo posts a lo loco, no podía olvidarme de Rulfo nuevamente.
tengo más fotos, después voy a ir subiendo de a poquito.

*me impresiona la foto porque más que una casa, parece una caRa.

Loca... no.

Ustedes pensarán que no sólo viajo al futuro y cuelgo posts por doquier, sino que tengo también mucho tiempo libre. Bueno, es un poco de ambas, pero en mínimas dosis.
Son casi las 5 de la mañana del lunes 29. Creo que ya no veo ni pienso, pero no quería dejar una semana sin fotos. Es feo salir a pasear y ni siquiera tomarse un heladito.

En la semana no creo que pueda subir nada. Y un buen amigo diría, "aprovechamiento de recursos" o algo así.

Ojalá lo disfruten mucho. Tanto tanto como yo, que se los dejo así, con las manos extendidas y llenas de caramelos...

p.d: de a poco, voy intentando ponerles/ponerme lindo el bulín.-

Alicia.-

El baño.

- No salís hasta que estés arrugadito!







- la foto no sé de quién es, pero la saqué de www.photoeye.com

Broken wings.

Blackbird singing in the dead of night
Take these broken wings and learn to fly
All your life
You were only waiting for this moment to arise

Blackbird singing in the dead of night
Take these sunken eyes and learn to see
All your life
You were only waiting for this moment to be free

Blackbird fly, blackbird fly
Into the light of the dark black night
Blackbird fly, blackbird fly
Into the light of the dark black night

Blackbird singing in the dead of night
Take these broken wings and learn to fly
All your life
You were only waiting for this moment to arise
You were only waiting for this moment to arise
You were only waiting for this moment to arise

- sí, intento no ser monotemática, pero realmente el trabajo de Graciela Iturbide me impactó mucho. me parece que su belleza radica en lo espontaneidad de hacer un click del vuelo de esos pájaros.
tiene un laburo en México e India muy interesante.
entonces, la foto es de ella, y la canción "Blackbird", de los Beatles, claro.

Voláte!

Acá los trajes tienen la libertad de volarse.

- foto de Graciela Iturbide, de la serie "Pájaros".-

Burdel acuático.

Perdí mi juventud en los burdeles
pero no te he perdido
ni un instante, mi bestia,
máquina del placer, mi pobre novia
reventada en el baile.

Me acostaba contigo,
mordía tus pezones furibundo,
me ahogaba en tu perfume cada noche,
y al alba te miraba
dormida en la marea de la alcoba,
dura como una roca en la tormenta.

Pasábamos por ti como las olas
todos los que te amábamos. Dormíamos
con tu cuerpo sagrado.
Salíamos de ti paridos nuevamente
por el placer, al mundo.

Perdí mi juventud en los burdeles,
pero daría mi alma
por besarte a la luz de los espejos
de aquel salón, sepulcro de la carne,
el cigarro y el vino.
Allí, bella entre todas,
reinabas para mí sobre las nubes
de la miseria.

- un par de versos del poema de Gonzalo Rojas (poeta chileno) "Perdí mi juventud".
la bellísima foto es de Henri Cartier-Bresson.

La Calesita.

La Calesita.




Llora la calesita
de la esquinita
sombría
y hace sangrar las cosas
que fueron rosas
un día...
Mozos de punta y hacha
y una muchacha
que me quería...
Tango varón y entero
más orillero
que el alma mía...
Sigue llorando el tango
y en la esquinita palpita
con su dolor de fango
la calesita...

Carancanfún... Vuelvo a bailar
y al recordar una sentada
soy el ranún que en la parada
de tu enagua almidonada
te grito: ¡Carancanfún!...
Y el taconear
y la lustrada
sobre el pantalón,
cuando, a tu lado, tirado
tuve mi corazón...

Grita la calesita
su larga cuita
maleva...
Cita que por la acera
de Balvanera
nos lleva...
Vamos, de nuevo, amiga
para que siga
con vos bailando...
Vamos, que en su rutina
la vieja esquina
me está llamando...
Vamos, que nos espera,
con tu pollera marchita,
esta canción que rueda
la calesita...

- foto de Robert Doisneau. Canción "La Calesita", letra de Cátulo Castillo y música de Mariano Mores.

Descalzos.

"Una humanidad que ha aprendido a andar con zapatos ha orientado su pensamiento de una manera diferente de como lo hubiera hecho de seguir con los pies descalzos."

- la foto no sé de quién es, pero la cita es de un artículo de Umberto Eco, llamado "El pensamiento lumbar". lo tenía subrayado y me pareció interesante.

y los niños...

Por allí había niños de muchas clases: niños que parecían
saltamontes, niños que semejaban ranas, niños con cara de pájaro,
niños con mirada de burro, niños pelones, niños cejijuntos, niños
cabezotas, niños viciosos con las orejas transparentes... Las niñas
eran también de especies muy variadas: niñas que eran igual que aves
zancudas, niñas de color de sardina, niñas con nariz de loro, niñas
que olían mal, niñas algo calvas, niñas estrábicas, niñas que crecían
sólo de un lado...






- foto de Sara Janini.
- fragmento de "Timoteo, el incomprendido", de Camilo José Cela.-

Hombrecitos.

"El hombrecito del azulejo es un ser singular. Nació en Francia, en Desvres, departamento del Paso de Calais, y vino a Buenos Aires por equivocación. Sus manufactureros, los Fourmaintraux, no lo destinaban aquí, pero lo incluyeron por error dentro de uno de los cajones rotulados para la capital argentina, e hizo el viaje, embalado prolijamente el único distinto de los azulejos del lote. Los demás, los que ahora lo acompañan en el zócalo, son azules corno él, con dibujos geométricos estampados cuya tonalidad se deslíe hacia el blanco del centro lechoso, pero ninguno se honra con su diseño: el de un hombrecito azul, barbudo, con calzas antiguas, gorro de duende y un bastón en la mano derecha."

- foto de Anton Stankowski (el de la foto es él), y a su lado, el duende. Stankowski era un artista alemán (yo le digo "artista" a esa clase de polirubro tipo Braun Multipractic que pica, bate, muele, etc.) Pueden encontrar algo suyo acá.
- el texto es del cuento "El hombrecito del azulejo" de Manucho Mujica Lainez.

Sufrirás.

Allí comencé a quedarme sordo. Durante algunos meses perdí la percepción de los sonidos. Un silencio afilado, porque el silencio puede adquirir hasta la forma de una cuchilla, cortaba las voces en mis orejas.

No pensaba. Mi entendimiento se embotó en un rencor cóncavo, cuya concavidad día a día hacíase más amplia y acorazada. Así se iba retobando mi rencor.

[…]

Y fregué el piso, pidiendo permiso a deliciosas doncellas para poder pasar el trapo en el lugar que ellas ocupaban con sus piececitos, y fui a la compra con una cesta enorme; hice recados… Posiblemente, si me hubieran escupido a la cara, me limpiara tranquilo con el revés de la mano.

Cayó sobre mí una oscuridad cuyo tejido se espesaba lentamente. Perdí en la memoria los contornos de los rostros que yo había amado con recogimiento lloroso; tuve la noción de que mis días estaban distanciados entre sí por largos espacios de tiempo… y mis ojos se secaron para el llanto.

Entonces repetí palabras que antes habían tenido un sentido pálido en mi experiencia.

—Sufrirás —me decía—, sufrirás…, sufrirás…, sufrirás…

—Sufrirás… sufrirás…

—Sufrirás… —y la palabra se me caía de los labios.

Así maduré todo el invierno infernal.










- la foto no sé de quién es, pero la saqué de acá. debajo de la foto decía esto: "Son of a tea merchant, this child awaits for the next delivery he will have to carry out in one of the numerous shops in the Afghan bazaar of Peshawar - Pakistan 2001".
- el texto es de Roberto Arlt, en "El juguete rabioso".-

* Para Leandro, el muchacho del felpudo, con todo el amor que me caracteriza.-

Malas palabras

post en stand-by hasta mañana.

Nanas de la cebolla.

Nanas de la cebolla.


(Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir
una carta de su mujer, en la que le
decía que no comía más que pan y cebolla.)




La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

- foto de no sé quién.
- poema de Miguel Hernández, las Nanas de la cebolla, que pueden escucharla cantada por Serrat con música de Alberto Cortez.

Perros los hombres.

HOMBRE-PERRO


Por Antonio Di Benedetto.




"Magissi me dijo: "La diferencia está en que usted cree que a veces los hombres se portan como perros y yo sé que todos los hombres son unos perros. Ésa es la diferencia entre usted y yo".

No podía darle la razón, sencillamente porque hubiera sido reconocer que él sabía más que yo. Entonces quise persuadirlo de que él se equivocaba aun respecto a mis ideas. Deshice mis anteriores argumentos y, sin llegar a usar la palabra "bueno" en un sentido general, ni para el hombre ni para el perro, opiné que uno y otro tienen sus momentos malos.

-O de maldad. ¿El momento de la perrada?"








- comienzo del cuento "Hombre-perro" de Antonio Di Benedetto. lo venía leyendo en el tren hoy y me quedé dormida.

la foto no sé de quién es. pero hay una foto genial de un perro, de Ferdinando Scianna, que subí en un post un tanto vetusto. me hubiese gustado subir esa, pero sin repetir y sin soplar...

Primer año.

Hace 1 año comenzaba este blog.

La verdad es que no sé mucho de programación. Todo lo poco que pude ir logrando en este sitio fue corriendo el riesgo de perderlo por completo, pero así se aprende, cierto?

Todo surgió porque siempre está latente el sueño de la revista literaria. Esa que nunca llega. Esa que armo y desarmo mentalmente una y otra vez.

Con este lugar, existía la posibilidad de empezar a combinar un par de notorios amores. Literatura, fotografía y arte.
Y también de compartir, principalmente.

Mi infancia de cajita musical estuvo signada por irme a la cama con un libro. No había sueño si no había libro previo.

La idea de este blog es más o menos esa. Pasar por un lugar común, en la que uno puede llevarse unas palabras y una imagen para irse a la cama y conciliar el sueño. O no.


Sólo me resta agradecerles a todos los que pasaron, pasan y pasarán por este lugar. De corazón. No puedo evitar ser cursi, pero hay mucho de mí y mucho amor en este pequeño sitio.

porque es preciso
que no estemos tan solos, que nos demos
un pétalo, aunque sea un pasito, una pelusa.

Alicia.-

La muerte.

"El 31 de febrero, a las nueve y cuarto de la noche, todos los habitantes de la ciudad se convencieron que la muerte es ineludible."

- foto de Henri Cartier Bresson. texto de Oliverio Girondo en "Espantapájaros (al alcance de todos)".-






*dedicado a quien siempre lo amenaza la muerte. quizás esta noticia le sea alentadora.

Llamado a la solidaridad.

A los lectores de este blog:


No suelo pedir muchas cosas. Pero cuando demando, lo hago en serio.
Les escribo a todos y a cada uno de Uds. que suelen pasearse por este blog, y también a aquellos que recién aterrizan por acá.

Cree un blog nuevo. No se trata de lugares comunes. No.
Se trata de algo que me es urgente. Que me hace dar vueltas y vueltas antes de dormirme. Que me dolió conocer y me duele.


La cuestión es más o menos así:

En el Penal de Ezeiza, en la Unidad 31, está la planta de madres que cumplen su condena acompañadas por sus hijos menores de 4 años.
Sí, leyeron bien. Los chicos están con ellas en la cárcel, y cuando cumplen los 4, AFUERA. Se hace cargo un familiar, y si no hay, una Institución.

Estuve el miércoles pasado visitando la Unidad (por eso estuvo tan abandonado el blog y pido disculpas).
Fue desgarrador.

Mi intención es con este blog, que se conozca qué sucede en este submundo. Qué pasa con los chicos?
O sea, difundir... y acá cobran especial protagonismo Uds.

Un post que haga referencia (sería lo ideal) o un link a la página, va a favorecer a que este tema no permanezca en la sombra. A nadie le importa. O al menos eso parece.


Creo que no es mucho lo que pido, y la causa es noble.
También se puede cooperar con ideas sobre qué hacer al respecto.
No hay siquiera investigaciones sobre cuáles son las consecuencias para estos chicos, luego de que salen al mundo.


Les cuento una anécdota:

Una periodista que hizo una investigación hace poco tiempo en la cárcel, jugó mucho con una nena, de pelo largo, negro, que ya tenía 4 años y tenía que dejar la Unidad y a su mamá, pero no quería. Encima no tenía nadie fuera.
Luego de visitar el Penal en 6 oportunidades, la periodista, se encontró que último día, la nena le trajo un dibujo, orgullosa del mismo.

Saben qué había dibujado?


Una puerta.



Creo que ya se me acabaron las palabras. Mi pedido está hecho.
Sólo me queda agradecerles de antemano.



La dirección es www.encautiverio.blogspot.com




Besos y abrazos,




Alicia.-