sábado, 29 de septiembre de 2007

Atardece, que no es poco...






Exorcismo.



Ocurrió en 1950. Contra todo pronóstico, contra toda evidencia, Brasil fue derrotado por Uruguay y perdió su campeonato mundial de fútbol.
Después del pitazo final, mientras caía el sol, el público siguió sentado en las gradas del recién inaugurado estadio de Maracaná. Un pueblo tallado en piedra, inmenso monumento a la derrota: la mayor multitud jamás reunida en la historia del fútbol no podía hablar, ni podía moverse. Allí se quedaron los dolientes, hasta bien entrada la niche.
Y allí estaba Isaías Ambrosio. Le habían regalado una entrada, por haber sido uno de los albañiles que habían construido aquel estadio.
Medio siglo después, Isaías seguía estando allí.
Sentado en el mismo lugar, ante las gradas vacías del gigante de cemento, repetía su inútil ceremonia. Cada atardecer, a la hora fatal, Isaías trasmitía la jugada que había sellado la derrota, pegada la boca a un micrófono invisible, para la audiencia de una radio imaginaria. La trasmitía paso a paso, sin olvidar ningún doloroso detalle, y con voz de locutor profesional gritaba el gol, o más bien lo lloraba, y volvía a llorarlo, como en la tarde anterior y en la tarde siguiente y en todas las tardes.







* el texto es de Eduardo Galeano, en "Bocas del tiempo".
y la foto es de Pedro, que esta vez jugamos a la inversa. yo elegí una foto suya que me gustaba, y él le acopló el texto. casualmente, Galeano, hace como 4 años o más, fue la razón por la cual empezamos a hablar.
gracias y gracias querido!

jueves, 27 de septiembre de 2007

Dance from Bande à part - el bailecito

y resulta que un día, Quentin se inspiró en una película de Jean Luc, y se dijo: por qué no poner un bailecito en PULP FICTION? y voilá, lo tenés a Travolta a punto de descaderarse.




* para mi querido cronopio D, él sabe por qué.

dos cuerpos y un saxo llorón.



Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.











* verán que la canción se le adjudica a Armstrong en el texto del cosito de audio. PUES NO, la sonata es en realidad ejecutada por mi querido Stan Getz.
y el texto es de un poema de Octavio Paz.-

martes, 25 de septiembre de 2007

Podrán cortar todas las flores...





pero no podrán detener la primavera...


* la frase es de Neruda, ya la había subido en un post anterior, pero lo vuelvo a traer, porque me pareció que bien podía acompañar esta foto que saqué en el verano en el jardín de mi casa, en Neuquén.-

verde que te quiero verde...

viernes, 21 de septiembre de 2007

Prohibido suicidarse en primavera.





EPITAFIO


Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.



Juan Gelman.-








* la foto me la regaló hoy Pedro, a quien le agradezco tantísimo, pueden ver sus bellas fotos acá!.
el poema es de Juan Gelman, y me ayudó a elegirlo Lupe.





lunes, 17 de septiembre de 2007

Florencia Pennacchi: DESAPARECIDA.

Flor Pennacchi:

Escribo con dolor e indignación.
Quizás esto lo tendría que haber escrito tiempo atrás.

Yo de Flor, tengo un lindo recuerdo. Y si bien pasé cada e-mail, cada foto suya, siento que nada fue suficiente. Hace 2 años y medio que no se sabe nada. Nada de nada.

Florencia Pennacchi fue compañera mía en el primario y en el secundario, hasta 3er año. En la primaria, ella iba a la mañana, pero había muy buena onda en los campamentos, aunque con los del turno mañana nos llevaramos como el culo.
En el secundario nos tocó en la misma división, y nos llevamos siempre muy bien, compartimos las mismas amigas durante un buen tiempo.
Pero la relación, sin embargo, viene de tantísimo antes.
La mamá de Flor y mi madre eran compañeras en el ADOS (el policlínico neuquino de moda por allá por los ochentas), y como Flor nació en Septiembre (el día de la primavera cumple 27 años) le pasó ropita para mí, que nací en marzo.
Acá en Buenos Aires, nos cruzábamos en el CBC de Uriburu, y después me la encontraba en los inviernos y los veranos, vacacionando por mi ciudad natal.

Hoy, ya muchos conocen el tango. De Flor no se sabe nada. Desde el 16 de marzo de 2005.

A la gente no se la traga la tierra.

No lo entiendo, simplemente no lo entiendo.
Y me duele profundamente esta impuninidad, el letargo de la justicia, la obscuridad de los procedimientos, lo canalla, que nadie nos cuide, y lo más grave, le puede pasar a cualquiera.


domingo, 16 de septiembre de 2007

El pequeño pianista (The Little Pianist)

les recomiendo disponer de 7 de los 1440 minutos que tiene el día para ver este video. ojalá les guste.

Te quiero dijiste.








* esta foto de Frida me pareció bellísima.
y creo que la canción de Lisa Ono, podría haber acompañado muy bien el momento.
más allá de todas las infidelidades, Diego amo a Frida y viceversa.





Muñequita linda
De cabellos de oro
Dos dientes de perla
Labios de rubí
Dime si me quieres
Como yo te adoro
Si de mi te acuerdas
Como yo de tí

A veces escucho
Un eco divino
Que envuelto en la brisa
Parece decir
Si te quiero mucho
Mucho mucho mucho
Tanto como entonces
Siempre hasta morir

A veces escucho
Un eco divino
Que envuelto en la brisa
Parece decir
Si te quiero mucho
Mucho mucho mucho
Tanto como entonces
Siempre hasta morir




- a pedido de Guido, la letra.

sábado, 1 de septiembre de 2007

el regalo de Valentina.


de Valentina
para lauqua@gmail.com
fecha 20-jun-2007 15:26
asunto cosas desde mza
enviado por gmail.com



ALICIA: Hola! Me llamo Valentina y soy de Mendoza. Cada tanto entro a blog, porque sé que voy a encontrar cosas lindas... reconciliantes con alguna parte de la vida/mundo.

Y aporto, un poco por el cumple (un poco porque es tan tarde ya!) y otro como agradecimiento por lo que hacés.

Va abajo pegado, poema de JUAN LÓPEZ, escrito mendocino, talentoso. Y unas fotos de Montevideo de mi autoría, para que ponga la que más le guste.

saludos desde la montaña!

valentina





los que

los que se mueren se van y se quedan
los que corren casi siempre llegan
pero siguen corriendo
obsesionados
los que no corren ya se sabe que vuelan
los que comen viven se reproducen y mueren
los que no comen quedan flacos como números
y mueren
los que se toman su tiempo se toman tu tiempo
los que juegan hacen de cuenta que sólo importa su juego
por eso no siempre se puede jugar
los que mienten postergan la agonía
y es por eso que uno se miente
los que suben al monte vuelven llenos de nubes
los que rompen esquemas son necesarios
los que los reproducen y les rinden culto y los venden
/son inevitables y serán olvidados
los que abusan del alcohol mantienen el cuerpo desinfectado
los que se visten demasiado bien le tienen miedo a algo
los que le ladran a la luna se llaman perros lunáticos
los que hablan solos no tocan temas delicados
los que duermen esperan no ser despertados
los que se aman saben que el mundo se acaba
los que rompieron el silencio no podrán arreglarlo




* Primero quiero agradecerle a Valentina su regalo, infinidad de veces, y disculparme! disculparme por esta demora absurda y atolondrada. y disculparme con TODOS por la ausencia e indefinición sobre qué hacer con este espacio.
Yo le escribí a Valentina (ojalá me hayas leído) diciéndole que cuando hiciera los cambios (¿?) que tenía pensado para este lugar, iba a mostrar su regalo con tantísimo gusto. Veo que me demoré en demasía.

Pienso que a veces uno se cansa, y cansa a los demás. Yo sé que se puede vivir sin estos artilugios tendedores de puentes como son los blogs, pero a mí me gusta compartir.

Yo comparto cosas de otros.



Entonces el planteo es el siguiente:


¿Qué hago Sres. y Sritas. con este espacio?


Los invito a dejar sugerencias, ideas, pedidos, alabanzas y piropos, a continuación.

toujours l´amour...





LOS AMANTES

Harux y Harix han decidido no levantarse más de la cama: se aman locamente, y no pueden alejarse el uno del otro más de sesenta, setenta centímetros. Así que lo mejor es quedarse en la cama, lejos de los llamados del mundo. Está todavía el teléfono, en la mesa de luz, que a veces suena interrumpiendo sus abrazos: son los parientes que llaman para saber si todo anda bien. Pero también estas llamadas telefónicas familiares se hacen cada vez más raras y lacónicas. Los amantes se levantan solamente para ir al baño, y no siempre; la cama está toda desarreglada, las sábanas gastadas, pero ellos no se dan cuenta, cada uno inmerso en la ola azul de los ojos del otro, sus miembros místicamente entrelazados.

La primera semana se alimentaron de galletitas, de las que se habían provisto abundantemente. Como se terminaron las galletitas, ahora se comen entre ellos. Anestesiados por el deseo, se arrancan grandes pedazos de carne con los dientes, entre dos besos se devoran la nariz o el dedo meñique, se beben el uno al otro la sangre; después, saciados, hacen de nuevo el amor, como pueden, y se duermen para volver a comenzar cuando se despiertan. Han perdido la cuenta de los días y de las horas. No son lindos de ver, eso es cierto, ensangrentados, descuartizados, pegajosos; pero su amor está más allá de las convenciones.








- foto de Izis.
- texto "Los Amantes", de Rodolfo Wilcock (escritor argentino).

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