So lonely.

All the lonely people
Where do they all come from ?
All the lonely people
Where do they all belong ?

foto de autor desconocido.-
Eleanor Rigby, The Beatles.-

Frida y Diego.

"Hay un modo de que me hagas completamente feliz, amor mío: muérete."

La foto fue tomada mientras Diego Rivera estaba pintando uno de sus tantos murales en México.En la misma secuencia de fotos, Diego va al encuentro de Frida Kahlo y culmina en este beso.

Creo que lo mejor es acompañar la foto con unas palabras del poeta Jaime Sabines. También pienso que resume la relación tormentosa pero a la vez apasionante que vivieron ambos pintores.

Amor 77

AMOR 77

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

De Un tal Lucas
juliO cortázaR.-

1 + 1 = 2.

El otro que lleva mi nombre
ha comenzado a desconocerme.
Se despierta donde yo me duermo,
me duplica la persuasión de estar ausente,
ocupa mi lugar como si el otro fuera yo,
me copia en las vidrieras que no amo,
me agudiza las cuencas desistidas,
descoloca los signos que nos unen
y visita sin mí las otras versiones de la noche.


Imitando su ejemplo,
ahora empiezo yo a desconocerme.
Tal vez no exista otra manera
de comenzar a conocernos.

poema de Roberto Juarroz.-
foto de Shigeo Fukuda.-

Love will find a way.

Here I stand with head in hand
Turn my face to the wall
If she's gone I can't go on
Feeling two foot small

Everywhere people stare
Each and every day
I can see them laugh at me
And I hear them say

Hey, you've got to hide your love away
Hey, you've got to hide your love away

You've Got To Hide Your Love Away (Lennon/McCartney.-
foto de Henri Cartier Bresson.-

Criaturas erróneas.

Eran para otro mundo.

Todo diálogo, roto.
Todo amor, con costuras.
Todo juego, marcado.
Toda belleza, trunca.

¿Cómo llegaron hasta aquí?

Todo diálogo, verbo.
Todo amor, sin pronombres.
Todo juego, sin reglas.
Toda belleza, entrega.

Algo falla sin duda
en la administración del universo.
¿Criaturas erróneas?
¿Mundos equivocados?
¿Dioses irresponsables?


Eran para otro mundo.

poema de Roberto Juarroz.-

obra de Liliana Porter, en el Homenaje a "La Condesa Sangrienta", de Pizarnik.-

(la foto la sacó mi amigo personal Minino, esa tarde que anduvimos llenándonos de música y arte)

Infierno.

Pienso en un jardín repleto de teléfonos. Suenan absurdamente agobiantes, sordos, brillantes.
Pienso en ese jardín; camino entre los más viejos, que opacos relatan historias de un pasado público; los inalámbricos vuelan con poco oficio chocando contra las cúpulas de los no florecidos jacarandas.
El jardín se extiendo como un océano infinito, allí en ese fondo, en ese final no final: un punto rojo. Me acerco y él agranda su tamaño. Me veo, rojo.
Tras de mi un jardín repleto de teléfonos.




texto de Cronopio Antihéroe.-

correo de mi amigo Cronopio: elantiheroellegatardeatodosladosmenosalamordeundianublado@hotmail.com

Gracias y más gracias a vos, gota que se aplasta contra el mármol!

El hijo.

"Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. "No dejes de ir a visitarlo -me encomendó. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dar gusto conocerte." Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría, y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aun después de que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas."




fragmento de "Pedro Páramo", de Juan Rulfo.-
foto de Manuel Morelos.-

Mudos.

No tenemos un lenguaje para los finales,
para la caída del amor,
para los concentrados laberintos de la agonía,
para el amordazado escándalo
de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona
o a quien abandonamos
que agregar otra ausencia a la ausencia
es ahogar todos los nombres
y levantar un muro
alrededor de cada imagen.

¿Cómo hacer señas a quien muere,
cuando todos los gestos se han secado,
las distancias se confunden en un caos imprevisto,
las proximidades se derrumban como pájaros enfermos
y el tallo del dolor
se quiebra como lanzadera
de un telar descompuesto.

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo
cuando nada, cuando nadie ya habla,
cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras
de un mundo que ha perdido
su memoria de un mundo.

Quizá un lenguaje para los finales
exija la total abolición de los otros lenguajes,
la imperturbable síntesis
de las tierras arrasadas.
O tal vez crear un habla de intersticios,
que reúna los mínimos espacios
entreverados entre el silencio y la palabra
y las ignotas partículas sin codicia.




Poesía vértical, no sé que número, de Roberto Juarroz.-
Afiche de Amnisty.-

VOTE POR:

No es que me haya hartado de los lunares de este sitio. Para nada, pero pensé que si ponía un template blanco, se iban a apreciar mejor los textos y las fotos.

Lo dejo a debate. Blanquito o a lunares.

En realidad la estética del blog me tiene sin cuidado, pero siento que a veces los lunares obstaculizan la lectura o le roban estrellato a ciertas fotografías.

Qué opinión les merece?

Esto es a prueba, o se va o se queda.

POR FAVOR DEJE SU VOTACION A CONTINUACION. POR LOS LUNARES O EL FONDO BLANCO.

Y SI NO, SUGIERA TEMPLATE NUEVO.


Besos.


Alicia.-

La mia mamma.

Ayer mi mamá me dijo gracias por haberla convertido en madre. Sí sí, fui la primera.
Los planes de mamá eran otros. Yo me pregunto que hubiera sido de mi si mamá accedía a casarse con el arabe, o hubiera armado sus valijas, y se hubiese ido a España.
Creo que tener hijos no estuvo en sus planes jamás. Ella tan liberal y caprichosa (cualidades que se presentan hasta hoy día) Maaaadre??? Pero por Dios, No!

Sin embargo, tampoco pensaba enamorarse a primera vista (porque ella sí se enamoró de papá así) y como quien no quiere la cosa, 3 años después llegué yo.
Mamá me espero feliz. Me leyó cuentos estando dentro de la panza, y musicalizó mis 9 meses.

Durante tres años estuvimos los tres solitos.
Mamá y yo. Papá y yo.
Después llegó él. El bebé. Época en la cual se me dió por tener un amigo invisible que se llamó "El Pibe".










El único problema del bebé era que tenía pito. Cuando me enteré de que venía con semejante regalito, en pleno policlínico empecé a los gritos: "Pero tiene pito!!!"
Lamentablemente no tenía retorno.
Me tuve que conformar con una muñeca.
No mucho después, y tras que no eramos pocos, me dieron el gusto y me trajeron la nena al mundo.

A mamá se le amplió la familia considerablemente.
E hizo lo mejor que pudo.

Alguna vez le dije que de ella me gustaban hasta sus defectos. Confieso que a veces esos mismos, me dan ganas de aniquilarla. Deseos de madricidio duran aproximadamente 5 minutos.
Pero es una realidad. Mamá es especial. Y venga, para todos, las madres son especiales o las mejores. Sin embargo del dicho al hecho...
Yo tengo la certeza de que ella es especial.

Lo que soy, es gracias a mi madre. Y no simplemente por el hecho de haberme traido de viaje a este mundo.
Lo que me gusta, lo que sé... es sabiduría de mamá.
Mamá es una artista. Escribe, toca el saxo, hace teatro. Es excelente profesional.
Pero lo mejor es que ella está loca.

Sí, está loca. Y es una loca hermosa.

Si bien, después de tantos cuidados, y mimos, el producto deja bastante que desear (porque somos tres d e s a s t r e s), ella sigue diciendo que nos ama.

A veces tengo mis cavilaciones respecto a si voy a ser buena en algo. Pero de algo tengo la certeza: voy a ser una excelente madre, si sigo el ejemplo de la MIA.



Alicia, más en el espejo que nunca.-

...

"Seductoramente aturdida, profundamente reservada, hipócrita. Yo impondré, desde el principio, y con un poco de impertinencia, las reglas del juego."





frase de Rosario Castellanos, poeta mexicana.-
foto de autor desconocido.-

Poetas.

Este post surge del comentario de Sr. Paterna en el post anterior sobre una foto de Sebastiao Salgado. Estas dos fotos también son del mismo fotógrafo.

Me pareció interesante acoplar unas palabras de Cortázar en una entrevista. La primer pregunta y de la cual se desprenden este hilito de caracteres, basa sobre los origenes de la escritura de Julio, que fue la poesía.

Los muchachitos de la foto aparecen jugando una especie de domino con "falanges de vaca".

Acá dejo a Cortázar:


"Y el niño es igual, en fin, ciertos niños. Y hago mal en restringir: quizás todos los niños, si no existieran las maestras. Las pobrecitas no tienen la culpa: si no existiera la maldita instrucción primaria que ellas tienen que aplicar. Cocteau decía: "todos los niños son poetas menos Minou Drouet", que era aquel monstruito que había escrito un libro de poemas a los ocho años, un poco prefabricado por la madre, y que toda Francia admiraba.

Es verdad que si a los niños los dejasen solos con sus juegos, sin forzarlos, harían maravillas. Usted vio cómo empiezan a dibujar y a pintar; después los obligan a dibujar la manzana y el ranchito con el árbol y se acabó el pibe.

Con la escritura es exactamente igual. Las primeras cosas que cuenta un niño o que le gusta que le cuenten, son pura poesía; el niño vive un mundo de metáforas, de aceptaciones, de permeabilidad."

Beautiful boy...

Close your eyes
Have no fear
The monster’s gone
He’s on the run and your daddy’s here

Beautiful, beautiful, beautiful
Beautiful boy
Beautiful, beautiful, beautiful
Beautiful boy

Before you go to sleep
Say a little prayer
Every day in every way
It’s getting better and better

Beautiful, beautiful, beautiful
Beautiful boy

canción de John Lennon.-
foto de Sebastiao Salgado.-

Ventana.

Ventana sobre el miedo.



El hambre desayuna miedo. El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza.
Si usted ama, tendrá sida.
Si fuma, tendrá cancer.
Si respira, tendrá contaminación.
Si bebe, tendrá accidentes.
Si come, tendrá colesterol.
Si habla, tendrá desempleo.
Si camina, tendrá violencia.
Si piensa, tendrá angustia.
Si duda, tendrá locura.
Si siente, tendrá soledad.





texto de Eduardo Galeano, "Las palabras andantes".-
foto de Sebastiao Salgado.-

Víctimas.

"Durante seis años la condesa asesinó impunemente. En el transcurso de esos años no habían cesado de correr los más tristes rumores a su respecto. Pero el nombre Báthory, no sólo ilustre sino activamente protegido por los Habsburgo, atemorizaba a los probables denunciadores."

(...)

"La prisión subía en torno suyo. Se muraron las puertas y las ventanas de su aposento. En una pared fue practicada una ínfima ventanilla por donde poder pasarle los alimentos. Y cuando todo estuvo terminado erigieron cuatro patíbulos en los ángulos del castillo para señalar que allí vivía una condenada a muerte.

Así vivió más de tres años, casi muerta de frío y de hambre. Nunca demostró arrepentimiento. Nunca comprendió por qué la condenaron. El 21 de agosto de 1614, un cronista de la época escribía: Murió al anochecer, abandonada de todos."

Ella no sintió miedo, no tembló nunca. Entonces, ninguna compasión ni emoción ni admiración por ella. Sólo un quedar en suspenso en el exceso del horror, una fascinación por un vestido blanco que se vuelve rojo, por la idea de un absoluto desgarramiento, por la evocación de un silencio constelado de gritos en donde todo es la imagen de una belleza inaceptable."



fragmentos de "La Condesa Sangrienta" de Alejandra Pizarnik.
Relato sobre la Condesa Báthory, quién se dice asesinó a 650 muchachas virgenes para tomar su sangre y no envejecer.

foto de un escrito-homenaje de León Ferrari a Pizarnik por los 29 años de la segunda edición del libro "LA CONDESA SANGRIENTA".
Se puede ver en el CC Recoleta, en la muestra que también reúne trabajos de otros artistas argentinos.


Alicia.-

Amor: pariente del dolor.

A nadie.


Qué cosa es el amor?, medio pariente del dolor.
Que a ti y a mi no nos toco,
Que no ha sabido, ni ha querido, ni ha podido…

Por eso no estás conmigo, porque no nos conocemos,
Y tampoco nos queremos.

Porque nunca te he mirado, ni despiertas a mi lado
Porque no se si te gustan, como a mi las milanesas
Porque no se donde vives, ni por que tu te interesas
Porque puede que te falte, entusiasmo antagonista,
Porque puede que te sobre, moralina y seas panista

Qué cosa es el amor?, medio pariente del dolor.
Que a ti y a mi no nos toco.
Que no ha sabido, ni ha querido, ni ha podido…

Por eso no estás conmigo, porque no nos conocimos
ni en el tiempo que perdimos.
cada quien vivió su parte, pero cada quien aparte.

Porque no puede apagarse, lo que nunca se ha encendido
porque no puede ser sano, lo que nunca se ha podrido
porque nunca entenderías, mis cansancios mis manías
porque a ti te dio lo mismo, que cayera en le abismo

Este amor que despreciaste, porque nunca me buscaste
donde yo no hubiera estado, ni me hubiera enamorado

Qué cosa es el amor?, medio pariente del dolor.
que a ti y a mi no nos toco.
que no ha sabido, ni ha querido, ni a podido…

Por eso no estás conmigo, por eso no estoy contigo...





letra de una canción de Liliana Felipe.-
foto de autor desconocido.-