Atardece, que no es poco...

Exorcismo.



Ocurrió en 1950. Contra todo pronóstico, contra toda evidencia, Brasil fue derrotado por Uruguay y perdió su campeonato mundial de fútbol.
Después del pitazo final, mientras caía el sol, el público siguió sentado en las gradas del recién inaugurado estadio de Maracaná. Un pueblo tallado en piedra, inmenso monumento a la derrota: la mayor multitud jamás reunida en la historia del fútbol no podía hablar, ni podía moverse. Allí se quedaron los dolientes, hasta bien entrada la niche.
Y allí estaba Isaías Ambrosio. Le habían regalado una entrada, por haber sido uno de los albañiles que habían construido aquel estadio.
Medio siglo después, Isaías seguía estando allí.
Sentado en el mismo lugar, ante las gradas vacías del gigante de cemento, repetía su inútil ceremonia. Cada atardecer, a la hora fatal, Isaías trasmitía la jugada que había sellado la derrota, pegada la boca a un micrófono invisible, para la audiencia de una radio imaginaria. La trasmitía paso a paso, sin olvidar ningún doloroso detalle, y con voz de locutor profesional gritaba el gol, o más bien lo lloraba, y volvía a llorarlo, como en la tarde anterior y en la tarde siguiente y en todas las tardes.







* el texto es de Eduardo Galeano, en "Bocas del tiempo".
y la foto es de Pedro, que esta vez jugamos a la inversa. yo elegí una foto suya que me gustaba, y él le acopló el texto. casualmente, Galeano, hace como 4 años o más, fue la razón por la cual empezamos a hablar.
gracias y gracias querido!

Dance from Bande à part - el bailecito

y resulta que un día, Quentin se inspiró en una película de Jean Luc, y se dijo: por qué no poner un bailecito en PULP FICTION? y voilá, lo tenés a Travolta a punto de descaderarse.




* para mi querido cronopio D, él sabe por qué.

dos cuerpos y un saxo llorón.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

* verán que la canción se le adjudica a Armstrong en el texto del cosito de audio. PUES NO, la sonata es en realidad ejecutada por mi querido Stan Getz.
y el texto es de un poema de Octavio Paz.-

Podrán cortar todas las flores...

pero no podrán detener la primavera...

* la frase es de Neruda, ya la había subido en un post anterior, pero lo vuelvo a traer, porque me pareció que bien podía acompañar esta foto que saqué en el verano en el jardín de mi casa, en Neuquén.-

verde que te quiero verde...

Prohibido suicidarse en primavera.

EPITAFIO

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.



Juan Gelman.-

* la foto me la regaló hoy Pedro, a quien le agradezco tantísimo, pueden ver sus bellas fotos acá!.
el poema es de Juan Gelman, y me ayudó a elegirlo Lupe.

Florencia Pennacchi: DESAPARECIDA.

Flor Pennacchi:

Escribo con dolor e indignación.
Quizás esto lo tendría que haber escrito tiempo atrás.

Yo de Flor, tengo un lindo recuerdo. Y si bien pasé cada e-mail, cada foto suya, siento que nada fue suficiente. Hace 2 años y medio que no se sabe nada. Nada de nada.

Florencia Pennacchi fue compañera mía en el primario y en el secundario, hasta 3er año. En la primaria, ella iba a la mañana, pero había muy buena onda en los campamentos, aunque con los del turno mañana nos llevaramos como el culo.
En el secundario nos tocó en la misma división, y nos llevamos siempre muy bien, compartimos las mismas amigas durante un buen tiempo.
Pero la relación, sin embargo, viene de tantísimo antes.
La mamá de Flor y mi madre eran compañeras en el ADOS (el policlínico neuquino de moda por allá por los ochentas), y como Flor nació en Septiembre (el día de la primavera cumple 27 años) le pasó ropita para mí, que nací en marzo.
Acá en Buenos Aires, nos cruzábamos en el CBC de Uriburu, y después me la encontraba en los inviernos y los veranos, vacacionando por mi ciudad natal.

Hoy, ya muchos conocen el tango. De Flor no se sabe nada. Desde el 16 de marzo de 2005.

A la gente no se la traga la tierra.

No lo entiendo, simplemente no lo entiendo.
Y me duele profundamente esta impuninidad, el letargo de la justicia, la obscuridad de los procedimientos, lo canalla, que nadie nos cuide, y lo más grave, le puede pasar a cualquiera.